Desfases estivales
Sigo, a pesar de la herrumbre que lo cubre, con Eros y Civilización de Marcuse, mientras pequeñas olas azules y opalinas justifican que haya cogido un avión y me haya ido a Mallorca. Manuel lee Sobre héroes y tumbas, de Sábato. Juan, Siddartha, de Herman Hesse. Hoy visitamos Valdemossa, el retiro inspirador de Chopin, la Cartuja, la Cartoixa. ¿También están desfasados? Desempolvemos la memoria colectiva, los libros, que siempre son del pasado; las Cartujas, que siempre son del pasado; la música, que siempre es del pasado. En una isla híbrida del Mediterráneo, cuatro amigos leen libros sin cruzar sus lecturas, ajenos a las olas, bien encajados en las brisas y en los paisajes, que apenas les influyen, casi ni les conmueven: los equilibran, los acercan al nirvana, al reposo indiferente y distanciado del pasado, distanciados entre sí y de sí mismos. Buscan, acaso, su identidad.
PD: Como la buscó Aquiles.
posted by antonioasencio at 12:28 a. m.
6 Comments:
Notas para una dramaturgia de las ausencias
3. Y en ese territorio de lo inhóspito, en una débil claridad, un círculo se extiende a nuestros pies, un límite claro que todo lo rodea y todo lo circunda: La frontera . Un espacio de intercambio, de tráfico, de incertidumbre, de pasaportes y veladuras. Un espacio entre el pasado y el futuro, un tiempo no presente, donde nada existe y todo puede ser posible.
En la frontera, los objetos toman relieve convirtiéndose en monedas de valor múltiple. En la frontera lo que se verbaliza es lo único válido.
En ese paso entre montañas de verbalidad, en ese promontorio oscuro y rebelde, la frontera se convierte en el único lugar posible, para la poética, para el desgarro, para la desposesión. En los siglos que nos acontecieron, la muerte del yo y del sujeto, dejaron a los hombres fuera de su marco identitario. Mirar al cielo, rogar a los dioses se convirtió en su único remedio. Se les acusó entonces de ejercer el suicidio filosófico. De dispararse con balas de desesperación. ¿Qué queda entonces? Vivir. Acontecer. Ser. (Continuará)
Triestre se quedó atrás. Y con el Claudio Magris que estos dias, como he podido leer en www.elpais.es, se pasea por El Escorial dictando un curso sobre sus "Europas".
En este viaje, aprovecho sus palabras para decir: "Pero en ocasiones la vida es buena y permite viajar y ver mundo, aunque sea a retazos y por poco tiempo, con los cuatro o cinco amigos que declararán en nuestro favor el día del Juicio Final, hablando en nuestro nombre".
Pronto en Venecia. Deseo sentarme en el Rialto, empaparme con martinis, fumar narguiles y estar atento al piano. En él, sonará: I´ve got under my skin... Espero que me aguarde el reconfortante Ángel de la Muerte. El del Deseo viene pegado a mis pies. Pronto sabrán de nosotros.
Me acuerdo de los apestados. Como Petain. Como Celine. Y tras él, el reguero de sangre y muerte. Su execrable prosa. Su maravillosa palabra. La de la destrucción y la de la muerte. No dejaré piedra sobre piedra, parecé decir. Ahora más que nunca estamos en un tiempo de apestados. Leó a Franco Rella: En los confines del cuerpo. Mi cuerpo como mi biografia. Soy lo que veis. Y regreso a Celine, a quien tanto amo, en quien tanto creo.
Y con él os gritó para que me oigais: "Mes accusateurs sont tous des employés-moi, non".
Más alcohol, Gigi. Tal vez ya no regrese. (The end)
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We may own, take position and sell any securities mentioned at any time. Any statements that express or involve discussions with respect
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and projections at the time the statements are made that involve a number of risks and uncertainties which could cause actual results
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(Cántese) Que en tu noche de bodas, haya en tu cama, colcha de seda, colcha de seda...
Regreso de estas largas vacaciones con la sombra del alcohol merodeando bajo mis ojos. Los últimos minutos del viaje me sirven para terminar con la brutal parábola sobre el totalitarismo que propone Elias Canetti en Auto de Fe. Al llegar a casa, corro a inundarme de nostalgia y construir el mito de estos dias. Me aguardan horas de recuerdos con los que disfrutar otra vez de mi amanante italiano, que me ha provisto de pequeñas horas de intimidad para hacer frente a un invierno menos calido. Con él, los versos de Leopardi han tomado otros acentos. Me conquisto en una noche y tardó menos en declararme su amor eterno. Ahora, terminada la panoplia de amor en carestia, he de agradecerle que me mintiera. Estos son los que realmente te dicen la verdad. Los otros, los que te hablan con el corazón son los que te lo atraviesan con el dardo mortal de la ingratitud.
Te recordaré siempre, Nino. Gracias por el festin de tu piel.
Deshago las maletas y retorno a la realidad, siempre ficticia de saberme otra vez en este pequeño mundo construido con tanta obviedad. Descubró a Joseph Roth con quien preveo una larga travesia. Lanzo a la basura las bagatelas que compré en Italia y que desprenden un olor fétido pasado incierto. Busco en mi biblioteca a Marsilio Ficino. Su voz me calma de tanto alboroto. De él parto y a el acudo. Me siento salvado en su presencia. A veces pienso que si una vez solo hubiera visto su mano reposar sobre mi almohado, si hubiera visto su pecho respirar calmo en la noche sin estrellas, si hubiera visto una sola vez su sombra acompañar la mia ahora me podria sumergir tranquilo en los mares del olvido.
Pero no puedo. Me siento atrapado en un espacio circular de donde no puedo salir. Me someto a largas sesiones de cirugia emocional y lo unico que consigo es volver al principio, al incipit, al inri, a la Teodicea...
Se que viajar me ha hecho bien. ¿Pero porque viajar me hace tan solitario? Ni las palabras que me consuelan estas noches largas de verano, ni los poemas que busco desesperadamente en los rincones de almas extrañas narcotizan el profundo dolor que me persigue.
No se que nombre darle para apaciguarlo. Tal vez sea muy facil calmarlo o tal vez sea demasiado facil continuar alimentandolo. Sólo se que jamas vi el perfil de su mano sobre mi almohada, ni su aliento fundiendose en negro sobre el velo de mi paladar, ni su sombra persiguiendo mis pasos...
Ahora se que jamas encontraré otro mapa del tesoro.
Vuelvo a Ficino. Vuelvo a las peninsulas. Vuelvo a la vida. (Tal vez continue)
(Debe bailarse con alguien) Somos un sueño imposible que busca la noche...
Romeo y Julieta en Verona juguetando con un frasco de veronal. Se suicidan por aburrimiento. Mercutio queda solo, huerfano de amante. Montescos y Capuletos como notarios de un amor fou. ¿Julieta es una solterona que no se resigna a serlo? Las tragedias del amor tienen siempre un tinte moral que hace que se tuesten bajo un sol plomizo. Deberian los autores evitarnos la lección moral y dejarnos, a los lectores/espectadores recrearnos en nuestro dolor. Si amamos, morimos un poco. Si no amamos, jamas perdemos. Y queremos perder.
Demos un salto. Arthur Schinitzler jamas nos adormece con discursos de moral pestilente. En sus comedias del amor, el que sufre lo hara hasta el final. Y el amante que goza, gozara sin posibilidad de cambiarse de bando, sabiendo que gozar es un estadio previo al dolor.
Nos gustan los personajes vienes. Con su doble moral. Con su moral en fase de derribo. Tal vez abandonemos este barniz mediterráneo y nos hagamos ciudadanos de la mitteleuropa. Siempre tan puestos en su papel. Siempre con el bastón de un autoritarismo que jamas se atreve a dar ordenes.
Al fin comos los personajes de una comedia de matiz vienes, acabemos estos apuntes gritando: "Camarero, champagne". (Volveremos)
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