Las vísceras de España

Querido blog. Las tenemos sobre la mesa. Humenates. Sangrantes. Durante algunos años, los carniceros de la España ibérica pudieron limpiar su comercio y ofrecer una imagen limpia y nítida: europea. La bellota era una marca de pureza oculta bajo un código de barras, no una metáfora de fiereza y fuerza. Ahora, cuando ya no pueden más, meten las manos en la carne y saltan las vísceras, los higadillos, las costillas, que crujen bajo las manos irritadas y la mirada hosca, la mirada que muerde la muerte, de la que es novia. Mientras, el cura bendice: impasible ante el dolor ajeno de los herejes y pecadores. En las calles de España, monjas y chicos bien recogen firmas contra la ruptura de España. Una señora grita en Cádiz: "firmo contra Cataluña". En Madrid, las religiosas hacen su labor de reconstrucción de España contra la pérfida Cataluña y la logia judeomasónica y gritan, a los periodistas de la Cadena SER, "¡no sois españoles! Aquí sí son españoles, vienen con la Verdad".

Fíjate querido blog, que tétrica paradoja ética: Fungairiño, el fiscal de la Audiencia Nacional, adalid público contra el terrorismo, y que declaró que no sabía mucho del atentado del 11-M porque él sólo veía la BBC, es homenajeado por la AVT tras su cese-dimisión. Claro, la bomba la puso la mano equivocada. Y es que hasta en eso son patriotas: prefieren a los terroristas propios, los de las montañas cercanas y txapela y pasamontañas. Acebes, ex-alcalde de la interior y aguerrida y católica Ávila, sentencia: "Zapatero es el responsable de este comportamiento". Zapatero es. Zapatero.es... ZP=0 patatero, bobo solemne, bobería progre que quiere convencer a alguien de que hay moros buenos y maricones que se quieren. En la COPE, en las Iglesias, en el ABC, en La Razón, resabios nostálgicos y palabras de apoyo a algunos militares con cojones de toro, que son los únicos que leen la patria con sentido de unidad. Resabios nostálgicos de una España de raza, heterosexual, tradicional, de Iglesia y orden, una España sin ecologistas ni pacifistas ni republicanos ni mariquitas, ya perdida, ya roti-roja, ya vendida a Marruecos y Venezuela, a los indios aymaru y a Fidel Castro.

Por eso, querido blog, me despierto, camino por mi país, por el que ellos dicen que es mi país, y vuelvo a casa salpicado de sangre e intestinos, con el olor metálico de la sangre cubierto por un tibio regusto del incienso. Los de siempre, al final, acabarán consiguiendo lo de siempre. Porque uno se acaba cansando de que, desde tanto campanario de hojalata, te salpiquen con el líquido testicular de los patriotas de verdad. Y piensa en exiliarse allá, en la fría Europa, más higiénica y lejana.