El PP y la Constitución

Que el Estatut esté mejor o peor, es una cosa.
Que el PP se erija en defensor natural de la Constitucion es un ejercicio de cinismo propio de la derechona que nos gobernó a punta de pistola durante 40 años.
No hay nada peor que olvidar el pasado.

Cuestión de Països

Coherencia azulgrana

Luis del Val

24/10/05

Mientras arrecian las críticas al presidente del Barcelona por haber permitido la exhibición de un mapa de los Países Catalanes en el césped del estadio, me imagino que, en la misma proporción, aumenta la satisfacción de gran parte de la plantilla. Belletti, por ejemplo, que estará alegre como un cascabel, porque desde su más tierna infancia transcurrida en Cascavel, sintió esa llamada especial, ese pálpito que marca los ideales de un hombre, y que no fue otro que venir a jugar al Barcelona para contribuir al futuro de los Países Catalanes. Algo parecido le sucedió a Anderson da Souza, alias "Deco", en Río de Janeiro, y no menos intensa fue la llamada misteriosa que sintió Ronaldinho, en Porto Alegre o Silvio Mendes da Campos, alias Sylvinho, en Sao Paulo. El gobierno de Brasil todavía no ha reaccionado ante esta especie de morbo catalanista y todavía ignora si es o no contagioso, pero está claro que algo sucede entre los futbolistas brasileños.

De todas formas, el presidente del Barcelona no hubiera autorizado la exhibición de la pancarta de no ser por las presiones -nos imaginamos- que habrá recibido por parte de Ludovic Giuly, quien soportó formar parte del Olimpique Lyonnaise y del Mónaco, sólo porque eso le acercaba a su objetivo fundamental; o las de Eto'o, quien desde Camerún, por acercarse hasta el Barcelona, no dudó en pasar por el Real Madrid y el Leganés; por no hablar de los apremios que habrá llevado a cabo Leo Messi, o Mark van Bommel, al que en el Stadium Philips, allá en Holanda, se le hizo la luz, como no podía ser de otra manera en un estadio con ese nombre. Claro que nada hubiera sido posible, sin el empeño de Frank Rijkaard, el holandés apasionado por el proyecto de los Países catalanes. Supongo que para compensar esta coherencia nacionalista el Real Madrid se apresurará a nombrar a Victoria Beckham reina de las fiestas de Chamberí, a Zidane pregonero del 2 de mayo, y a Ronaldo presidente de los Amigos de la Capa. A toda acción corresponde siempre otra reacción semejante.

DECLARACION DE INDEPENDENCIA DEL CIBERESPACIO

Por John Perry Barlow, un documento imprescindible. Nuestro verdadero Estatut...

Gobiernos del Mundo Industrial, vosotros, cansados gigantes de carne y acero, vengo del Ciberespacio, el nuevo hogar de la Mente. En nombre del futuro, os pido en el pasado que nos dejéis en paz. No sois bienvenidos entre nosotros. No ejercéis ninguna soberanía sobre el lugar donde nos reunimos. No hemos elegido ningún gobierno, ni pretendemos tenerlo, así que me dirijo a vosotros sin mas autoridad que aquella con la que la libertad siempre habla.

Declaro el espacio social global que estamos construyendo independiente por naturaleza de las tiranías que estáis buscando imponernos. No tenéis ningún derecho moral a gobernarnos ni poseéis métodos para hacernos cumplir vuestra ley que debamos temer verdaderamente.

Los gobiernos derivan sus justos poderes del consentimiento de los que son gobernados. No habeis pedido ni recibido el nuestro. No os hemos invitado.

No nos conocéis, ni conocéis nuestro mundo. El Ciberespacio no se halla dentro de vuestras fronteras. No penséis que podéis construirlo, como si fuera un proyecto publico de construcción. No podéis. Es un acto natural que crece de nuestras acciones colectivas.

No os habeis unido a nuestra gran conversación colectiva, ni creasteis la riqueza de nuestros mercados. No conocéis nuestra cultura, nuestra ética, o los códigos no escritos que ya proporcionan a nuestra sociedad mas orden que el que podría obtenerse por cualquiera de vuestras imposiciones.

Proclamáis que hay problemas entre nosotros que necesitáis resolver. Usáis esto como una excusa para invadir nuestros limites. Muchos de estos problemas no existen. Donde haya verdaderos conflictos, donde haya errores, los identificaremos y resolveremos por nuestros propios medios. Estamos creando nuestro propio Contrato Social. Esta autoridad se creara según las condiciones de nuestro mundo, no del vuestro. Nuestro mundo es diferente. El Ciberespacio esta formado por transacciones, relaciones, y pensamiento en si mismo, que se extiende como una quieta ola en la telaraña de nuestras comunicaciones. Nuestro mundo esta a la vez en todas partes y en ninguna parte, pero no esta donde viven los cuerpos.

Estamos creando un mundo en el que todos pueden entrar, sin privilegios o prejuicios debidos a la raza, el poder económico, la fuerza militar, o el lugar de nacimiento.
Estamos creando un mundo donde cualquiera, en cualquier sitio, puede expresar sus creencias, sin importar lo singulares que sean, sin miedo a ser coaccionado al silencio o el conformismo.

Vuestros conceptos legales sobre propiedad, expresión, identidad, movimiento y contexto no se aplican a nosotros. Se basan en la materia.

Aquí no hay materia. Nuestras identidades no tienen cuerpo, así que, a diferencia de vosotros, no podemos obtener orden por coacción física.

Creemos que nuestra autoridad emanara de la moral, de un progresista interés propio, y del bien común. Nuestras identidades pueden distribuirse a través de muchas jurisdicciones. La única ley que todas nuestras culturas reconocerían es la Regla Dorada. Esperamos poder construir nuestras soluciones particulares sobre esa base. Pero no podemos aceptar las soluciones que estáis tratando de imponer. En Estados Unidos hoy habeis creado una ley, el Acta de Reforma de las Telecomunicaciones, que repudia vuestra propia Constitución e insulta los sueños de Jefferson, Washington, Mill, Madison, DeToqueville y Brandeis. Estos sueños deben renacer ahora en nosotros.

Os atemorizan vuestros propios hijos, ya que ellos son nativos en un mundo donde vosotros siempre seréis inmigrantes. Como les teméis, encomendáis a vuestra burocracia las responsabilidades paternas a las que cobardemente no podéis enfrentaros. En nuestro mundo, todos los sentimientos y expresiones de humanidad, de las mas viles a las mas angelicales, son parte de un todo único, la conversación global de bits. No podemos separar el aire que asfixia de aquel sobre el que las alas baten.

En China, Alemania, Francia, Rusia, Singapur, Italia y los Estados Unidos estáis intentando rechazar el virus de la libertad erigiendo puestos de guardia en las fronteras del Ciberespacio. Puede que impidan el contagio durante un pequeño tiempo, pero no funcionaran en un mundo que pronto será cubierto por los medios que transmiten bits.

Vuestras cada vez mas obsoletas industrias de la información se perpetuarían a si mismas proponiendo leyes, en América y en cualquier parte, que reclamen su posesión de la palabra por todo el mundo. Estas leyes declararían que las ideas son otro producto industrial, menos noble que el hierro oxidado. En nuestro mundo, sea lo que sea lo que la mente humana pueda crear puede ser reproducido y distribuido infinitamente sin ningún coste. El trasvase global de pensamiento ya no necesita ser realizado por vuestras fábricas. Estas medidas cada vez mas hostiles y colonialistas nos colocan en la misma situación en la que estuvieron aquellos amantes de la libertad y la autodeterminación que tuvieron que luchar contra la autoridad de un poder lejano e ignorante. Debemos declarar nuestros "yos" virtuales inmunes a vuestra soberanía, aunque continuemos consintiendo vuestro poder sobre nuestros cuerpos. Nos extenderemos a través del planeta para que nadie pueda encarcelar nuestros pensamientos.

Crearemos una civilización de la Mente en el Ciberespacio. Que sea mas humana y hermosa que el mundo que vuestros gobiernos han creado antes.

Davos, Suiza a 8 de febrero de 1996

Ciudad del paraíso

Hoy en Madrid. Escribo estas líneas desde un ciber, a pesar de que en el apartamento en el que me quedo (mi antigua casa) tiene Internet. Escribir viendo la calle es agradable. Con el asfalto en el corazón y la esquina en la boca. Con mi pareja, con mi vida. Más Puercoespín que nunca. Málaga queda lejana. Y sí, es entonces cuando emerge y cuando recuerdo el poema de Vicente Aleixandre. Málaga como recuerdo, como infancia, como jardín de flores tropicales, pájaro suspenso, pie desnudo en el día.


Ciudad del paraíso.
A mi ciudad de Málaga.

Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.
Colgada del imponente monte, apenas detenida
en tu vertical caída a las ondas azules,
intermedia en los aires, como si una mano dichosa
te hubiera retenido, un momento de gloria, antes de hundirte
para siempre en las olas amantes.

Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira
o brama por tí, ciudad de mis días alegres,
ciudad madre y blanquísima donde viví y recuerdo,
angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas.

Calles apenas, leves, musicales. Jardines
donde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas.
Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas,
mecen el brillo de la brisa y suspenden
por un instante labios celestiales que cruzan
con destino a las islas remotísimas, mágicas,
que allá en el azul índigo, libertadas, navegan.

Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda.
Allí, donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable,
y donde las rutilantes paredes besan siempre
a quienes siempre cruzan, hervidores, en brillos.

Allí fui conducido por una mano materna.
Acaso una reja florida una guitarra triste
cantaba la súbita canción suspendida en el tiempo;
quieta la noche, más quieto el amante,
bajo la luna eterna que instantánea transcurre.

Un soplo de eternidad pudo destruirte,
ciudad prodigiosa, momento que en la mente de un Dios emergiste.
Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron,
eternamente fúlgidos como un soplo divino.
Jardines, flores. Mar alentando como un brazo que anhela
a la ciudad voladora entre monte y abismo,
blanca en los aires, con calidad de pájaro suspenso
que nunca arriba. ¡Oh, ciudad no en la tierra!

Por aquella mano materna fui llevado ligero
por tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día.
Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro.
Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas.
Ciudad que en él morabas con tus alas abiertas.

(Sombra del paraíso. 1939)


Un beso a todos de este malagueño que navega por España.

Zumos de roble y sol

Nada hay más ligado a la tierra, a su emanación sobrenatural, que el vino. Surge de la matriz, de la misteriosa comunión de la mano del hombre y la parra, del canto y la paciencia, tecnología de lo verde que sí, por una vez, nos liga al pasado, a sus alquimias y exégesis. Se cuece al sol y a la lluvia, se calma en el fango, en las noches. El vino es la cultura de los pueblos, es la metáfora de la civilización, es el mito fundacional de Europa: lo mismo en lo diverso. Nos da tiempo, o espacio.

Hoy hablaré del vino de Jerez, textura olvidada, tegumento de la memoria. Fermentado en estepas largas y tranquilonas, uvas lamidas por un sol atlántico y azulón que genera la luz mineral que colorea de dorado-tarteso las riberas de los ríos. Los extranjeros llegaron oliendo a maíz, a especias, a cacao, a whisky: fundaron estirpes con las crines de los caballos. Entrevieron el final del día en las Hespérides, un lugar de fin de fiesta, un Sur hecho de aguas saladas y dulces arrastradas en corrientes abisales y hercúleas desde Grecia y Asia Menor y Fenicia, y navegantes hacia las Américas, y percibieron la fantasía cardinal que casi los situaba a las puertas de Sirio bajo el hervor de la canícula perezosa. Así, los extranjeros lloraron las uvas, palparon el cristal que resbala por el líquido de terciopelo y seda y esparto que acartona la lengua y la nariz en un beso seco y metálico, un retazo que tenía que ver con el sexo y el dolor, con el orgullo y el milagro. Barricas de roble, lechos de posos, literas de turnos, dieron lugar a venenciadores, al arte de venenciar, de lanzar el zumo de sol en finos vasos donde, ya con el reposo de los siglos, sí, se licuaba, por fin, el fango, la marisma, la pezuña del toro, la mano del extranjero, el sosiego de la planicie, la mirada del flamenco, el extravío de la garganta. Y viajaba, y surcaba mares, y rompía sales y brumas para amar los labios de los ingleses en clubs de bridge y puros habanos.

Y en las casas rajadas por la humedad voraz, en las paredes compuestas de junco y pizarra, ebrias de albero, de yema, de Jerez y del Puerto, se sentía una nostalgia de incienso, cercana a lo lúgubre. Siempre recordando los lugares donde no se estuvo pero que se amó como se ama un amor perdido: América, Londres. Y aquí, la tierra, siempre la tierra.

Ibarretxe en la SER

(Lo primero, a MDD, este es un post de temática nacionalista, si no te apetece, no lo leas, en breve habrá otros contenidos en el blog sobre cuestiones más mundanas)

Escuchar a Ibarretxe empieza a ser como ponerte un disco de Perales o participar en los foros de la página web de Rosa León (cosa que reconozco que hago a veces). Es decir, un ejercicio de freakismo, una adoración fetichista de la horterada y la sinrazón. Porque, al margen del dolor que me pueden producir las atracidades nazis que ha provocado el nacionalismo vasco (el más racista y etnicista de la europa actual, si excluimos Serbia), el discurso nacionalista es algo profundamente hortera. Mirad, lectores nacionalistas, os aviso, os avisa un español, para evitar que caigáis en lo mismo. El nacionalismo empieza siendo un sueño, una ilusión, y siempre acaba mal. En algún momento dado, se cobra sus víctimas. Y al final, desemboca en un pastiche hortera, oloroso, algo que hiede a queso regional y folclore barato. Se empieza con la virgen del Pilar y se termina en el landismo. Y al final de todo el proceso, uno desemboca en los centros comerciales, en la UE y en aprender inglés. Soy escéptico de la nación, como lo soy de la familia. No es casual que en el Estatut haya tantas alusiones a la familia. La biopolítica... se llama. Los resortes mediante el cual el poder trata de estructurar no sólo la vida pública, sino la privada. Que la catalanidad o la vasquidad sea genética, hereditaria. En España hemos tenido ese modelo familia Opus. En fin, vosotros sabréis.

Vamos a lo que ha dicho el Lendakari (o jefe de la tribu)

Ibarretxe ha dicho hoy que el pueblo vasco existe, y que tiene más de 7.000 años. Y que en el futuro de la humanidad, los estados se habrán transformado etc, etc, pero ellos seguirán ahí, con el txakoli y el queso de idiazábal. El discurso de Ibarretxe huele a queso de idiazábal y vaca.

También ha dicho que ese ente mágico y sobrenatural que es el 'pueblo vasco' es soberano y que no tiene por qué ajustarse a la Constitucion de Madrid, de Zapatero y de Rajoy.

Ha dicho que Batasuna debe participar en la democracia, porque eso de ilegalizar ideas no 'ta bien'. Claro que olvida que está peor matar a las ideas con un tiro en la nuca, o acallarlas con la extorsión. Pero para Ibarretxe eso no son ideas, sino blasfemias contra la sangre del pueblo.

Y ahora lanzo mi tesis. Cuando oigo a este bárbaro me dan ganas de que, efectivamente, se vayan de aquí de una puñetera vez. Y es entonces cuando me doy cuenta de que por ahí van los 'tiros', en que el papel de Ibarretxe, del macho que defiende a la tribu, es oler mucho, y muy fuerte, a queso de idiazábal y campo del Goierri, a hombre vasco de las montañas, para que su hedor nos convenza de que, efectivamente, con la tribu de los irreductibles mejor no mezclarse.

De modo que una de dos, o nos ponemos máscaras antigás, o levantamos el campamento de la aldea.

Mendizábal vs Nierga

Lo que me faltaba para esta temporada es que, después de la trágica marcha de Iñaki y la llegada del soso de Francino, encima Gemma Nierga se diese de baja por maternidad. Las divas no deberían tener derecho a parir. El feminismo es que arrasa con todo y nos van a quitar hasta los mitos. A ver, no es que Mamen Mendízábal no me guste para "La ventana", pero Gemma es Gemma. Con Mendizábal está uno siempre asustado de que las intervenciones no duren más de un minuto...

Me encanta cuando Santiago Carrillo se dirige a ella: "Gemma", pronunciando mucho las dos mm. En fin, pasaremos las tardes como podamos. Pero siempre locos por la radio... y en nuestra emisora favorita, la voz de nuestro amo: la SER.

Drama y tragedia

España es una tragedia. Cataluña es un drama. Las tragedias están hendidas a fuego en el destino, comienzan adelantándote el final: sellos, oráculos, designios, signos, huellas, indicios. Toda señal nos comunica con el futuro: un trágico deselance. El inicio está viciado, podrido. La criatura nació mal. Al principio alguien mató a su padre, se casó con su madre. El drama, por el contrario, ignora su futuro, surge de lo inesperado. En el cielo azul y nítido, surge lo incomprensible, el rayo que siembra la tiniebla. Son dos narraciones diferentes. España ha sido una tragedia para Cataluña: ésta última vio siempre en las costuras de la madre dolorosa, los hilos que no cerraban, las señales del error iniciático. El error, existente o no, a fuerza de invocarlo, se crea, palpita, incluso se gira sobre sí mismo: no es España la que está mal, somos nosotros los que estamos mal, en un sitio que no nos corresponde. Cataluña ha sido para España una novia díscola, dramática, una drama-queen protestona y plañidera cuyos quejidos no eran otra cosa que "tonterías femeninas". La historia de los divorcios modernos tiene una versión masculina, que alude al drama, y una femenina, que alude a la tragedia. Ellas lo entendieron desde el principio. Ellos se dieron cuenta al final.

Ahora sólo queda una cosa: que el Constitucional legalice el divorcio.

El Estatut y la frontera

Que sí. Que a todos nos mola el rollito federal. Que Cataluña es una nación. Pos vale. España plural. Bon rollu. Qué paaaaaasa neng... Pero permitidme que haga una pregunta desde cierta ortodoxia marxista analítica: ¿Cuánto dejará de recibir Andalucía con la nueva financiación que propone el Estatut? ¿Puede decidir un inquilino de una comunidad libremente cuánto paga para el mantenimiento de la Comunidad? ¿Qué pasaría si todas las comunidades se acogieran a la cláusula Camps (en valeniano, Llei de la Taronja de tota la vida, o ningún més que un valencià, i mens un català) hiciera lo mismo? Yo propongo una cosa, que creo justa: puesto que todos tenemos derecho a la misma educación, misma sanidad etc, que lo que el Estado central deje de recibir de Cataluña se recorte del gasto en fronteras, que además es algo que a los de ERC no les gusta nada (puesto que la armada es una institución trasnochada y antigua): que el ejército esté allí tirando balas de goma a los negritos. El ejército, fuera. Barra libre. Así el coste real en subsaharianos recibidos en la península lo repartimos entre todos, porque sabemos que la inmigración ilegal sube. Además, si tiene más pasta para educación, sanidad etc, pues es lógico que puedan atender mejor a estos nuevos inquilinos, y seguro que a los socialdemócratas del PSC y a los eco-socialistas de IC-V y a los independentistas de izquierdas de ERC les hace ilusión aplicar sus políticas sociales con estos 'ciutadans de Catalunya', terra de acollida y ciudad de vacaciones.

Hombre, podemos resolverlo todo llamando "centralista" y "jacobino" al que se oponga o cuestione el Estatut. Los nacionalistas se han lanzado a ello y tienen carnaza: Bono, Chaves, Ibarra. Pero, insisto, ¿cuánto dejará de recibir España y Andalucía con la "libre solidaridad" que plantea el Estatut de la nación catalana? Bien, yo soy original. No cuestiono. No quiero que me llamen jacobino o españolista. Sólo propongo una partida de la que quitar gastos para ajustarnos el cinturón después de que Cataluña decida libremente lo que paga a España por los servicios prestados. Es una cuestión de organización interna, de economía doméstica. Algo ya entre nosotros, los que quedamos a este desolado y bárbaro y poco europeo lado del Ebro (recuerden Ibero... Ebro).

Sigo firme. Lo recortamos de lo que le cuesta al Estado las fronteras con África.

Aplazo prudentemente mis felicitacions a Catalunya

Algún amigo catalán me ha dicho que están de celebración, bebiendo cava y tal, y me ha dicho si no me alegro de las alegrías de mis amigos. Sí. Rotundamente sí. Pero mejor ser precavido. Yo me comprometo a felicitar a todos los catalanes cuando el Nuevo Estatut se apruebe por fin en las Cortes Generales y tenga rango de Ley. Así ya no habrá duda y sabremos qué celebramos... Además propongo un espectáculo con la Fura dels Baus y un poco de flamenco catalán, como hacen ahora en las celebraciones de la Diada. Pero hasta que se apruebe, aguardemos. A ver si la cagamos en el Parlamento, que hay mucho Ibarra suelto en el PSOE.

Un abrazo a todos.

Eclipse Now

El eclipse ha sido la transmutación de los conceptos, el ataque a la razón. La magia y los hechiceros se conjuraban. Las siluetas se difuminaban. La tierra se ennegrecía. En el Apocalipsis, el eclipse es el final. La razón occidental ha identificado el Sol a lo masculino, ilustrado, fuerte y positivo, y la luna a lo femenino, misterioso, oculto, nocturno, negativo. Cuando la luna tapa al sol, día y noche, macho y hembra, luz y oscuridad se mezclan...

Princesas

Ayer vi Princesas, de León de Aranoa. Dos prostitutas, dos circunstancias, una amistad. La película es pesimista, oscura, no deja lugar a la redención, no hay salvación. Si lo hubiera, el cine se tendería una trampa. Aranoa realiza un cine militante. Cada persona es presa de una circunstancia social, de una opresión económica, víctimas de nuestra clase social, de un país, de un barrio. No hay nada que podamos hacer. Bien. Si quisiéramos aplicar esta fórmula a la realidad nos fallaría. En el cine de Aranoa, funciona. La estructura no elimina a la persona, sino que nos lanza otro mensaje: puesto que es imposible sortear esta dictadura, todos haríamos lo mismo. La estructura tabula a los humanos. Pero en la vida real, y no en el discurso, las personas, a veces, transgredimos nuestras estructuras. Lo cual, volvemos sobre la paradoja, y dicho sea de paso, no elimina la estructura. Esto es marxismo: poseedores y no poseedores de los medios de producción, ¿recuerdan? Lo único que falla es que este cine no esta hecho para las putas, sino para nosotros. No es conciencia de clase, sino interclase. Caye es la delegada de la clase media que nos conecta con una posibilidad: todos podemos acabar en la prostitución. Sin embargo, la reapertura del debate en torno a la legalización no debería tener en cuenta sólo este necesario enfoque. La prostitución existe no sólo porque hay desigualdad, pobreza y exclusión, sino porque hay demanda. En una sociedad futura, libre e igual, seguirá existiendo. El problema no se soluciona con borrar el síntoma. No dignifiquemos la prostitución, pero dignifiquemos a las putas. No es la prostitución lo que es producto del hambre. Son las putas, un determinado tipo de ser puta, lo que es producto del hambre. Por tanto, no vale barrerlas de las calles para no ver lo que pasa.

Te donaré sobre todo el silencio y la paciencia.

Desde este pequeño portátil se ve un horizonte confuso de ladrillo, montañas heridas, sequedad y matojos. El viento es suavón, a veces brumoso, dulzón, y mece la costa dura donde el agua fría se da codazos con las cremas solares, las pateras, los periódicos y la lejanía de hormigón. África está enfrente. Alguien yace a mi lado, duerme inocente medio constipado, ronca impunemente y hoy, sin que lo vea, el Puercoespín le corta y pega estos versos de Franco Battiato:

La cura

Ti proteggerò dalle paure delle ipocondrie,
dai turbamenti che da oggi incontrerai per la tua via,
dalle ingiustizie e dagli inganni del tuo tempo,
dai fallimenti che per tua natura normalmente attirerai.
Ti sollleverò dai dolori e dai tuoi sbalzi d'umore
dalle ossessioni delle tue manie.
Supererò le correnti gravitazionali
lo spazio e la luce per non farti invecchiare;
e guarirai da tutte le malattie.

Perchè sei un essere speciale
ed io avrò cura di te.

Vagavo per i campi del Tennessee,
come vi ero arrivato chissà
non hai fiori bianchi per me?
più veloci di aquile i miei sogni
attraversano il mare.
Ti porterò soprattutto il silenzio e la pazienza,
percorreremo assieme le vie che portano all'essenza.
I profumi d'amore inebrieranno i nostri corpi,
la bonaccia d'Agosto non calmerà i nostri sensi.
Tesserò i tuoi capelli come trame di un canto,
conosco le leggi del mondo e te ne farò dono.
Supererò le correnti gravitazionali
lo spazio e la luce per non farti invecchiare;
ti salverò da ogni malinconia.

Perchè sei un essere speciale
ed io avrò cura di te.
Io sì che avrò cura di te

Traducción ibérica

Te protegeré de los miedos a la hipocondría,
de los transtornos que desde hoy encontrarás por esta vía.
De las injusticias y las mentiras de tu tiempo,
de los fracasos que por tu talante facilmente atraerás.
Te aliviaré del dolor y de tus cambios de humor,
de la obsesión que hay en tus manías.
Superaré las corrientes gravitacionales,
el espacio y la luz
y envejecer no podrás.
Te curarás de cada uno de tus males,
porque eres un ser especial,
y yo siempre te cuidaré.

Vagaba por los campos del Tennessee
(Cómo había llegado, no sé).
¿No hay flores blancas para mí?
Más veloces que áquilas mis sueños... atraviesan el mar.

Te donaré sobre todo el silencio y la paciencia,
Recorreremos unidos las vías que llevan a la esencia.
Y perfumes de amor embriagarán nuestros cuerpos,
la bonanza de Agosto no calmará nuestro ardor.
Tejeré tus cabellos como trenzo mi canto.
Conozco las leyes del mundo y te las regalaré.
Superaré las corrientes gravitacionales,
el espacio y la luz y envejecer no podrás.
Te salvaré de cada melancolía.
porque eres un ser especial y yo siempre te cuidaré...
yo sí, siempre te cuidaré.

Sobre Constitución, Estatut y boleros

Un lector de este hiperminoritario blog, llamado MDD, me escribe que no "dicte" o, dicho con otras palabras, que no hable de política. Y yo, sinceramente, no tengo la impresión de hablar de política.

Le responderé con algo que ha pasado hoy, día posterior a la aprobación del Estatut en las Cortes Catalanas. El líder del nacionalismo catalán conservador, Artur Mas, ha dicho que el síntoma que muestra que el Estatut ha sido un acierto es que Chaves, el presidente andaluz, Manuel Chaves, se opone al mismo. No es ya Ibarra, Simancas y todos estos, ha dicho Mas, sino Chaves. Es decir, el Sur, la otra frontera. Que Andalucía, paradigma de la lejanía a Europa y al progreso durante los siglos XIX y XX, acuse el alejamiento de Cataluña, es síntoma inequívoco de que han acertado: Cataluña se aleja de Andalucía, de Marruecos= de España.

Artur Mas ha puesto este blog en el Sur, donde siempre estuvo, de donde siempre quiso salir, pero no pudo, remitiéndose siempre a un exilio confuso y onírico. Podría contestar a mi amigo MDD con un lugar tan común como el de que lo que es malo para Andalucía es bueno para Cataluña, un lugar tan común en forma de verso conocido:

"Primero fueron a por los comunistas, pero yo no dije nada pq no era comunista. Despues fueron a por los socialistas, pero yo no dije nada pq yo no era socialista. Entonces fueron a por los sindicalistas, pero yo no dije nada pq no era sindicalista. Mas tarde fueron a por los Judios, pero yo no dije nada pq no era judío. Finalmente vinieron a por mi, pero ya no quedaba nadie para decir nada."

Pero lo haré diciendo otra cosa:

¿Porque no una webblog escondida, sin pretensiones de dictar, de ejercer cátedra, de normativizar, de gritar? ¿Porque no una webblog invisible, perezosa y ritmo de bolero que no pretenda nada más que sumergirse en el mundo de pasadizos, goteras, ficciones y erizos que el autor debe poseer? Me decía el anónimo.

Porque al autor, otros políticos metidos a poetas, otros estatuts metidos a boleros, lo han convertido en algo que, a veces, no quiere ser. Porque cuando queríamos dejar de ser españoles, cuando queríamos entrar en el mundo de los pasadizos y las goteras, de las ficciones y los erizos, otros autores nos sacaron de ahí, con la maza del tiempo y la patria, y nos re-patriaron de nuestro onírico exilio.

Seguiremos soñando con poder soñar y olvidar.

El pasado gay de Federico Jiménez Losantos

Hoy estoy bravucón y voy a contar una pequeña maldad -si es que lo es- del periodista culpable de que el PP esté girando a la extrema derecha, pagado por la Iglesia. Ese subidón de adrenalina que es escuchar a FJL algunas mañanas tristes en las que el ingenioso dice cosas como que Radio Tripartit (refiriéndose a la SER) debería emitir desde la frontera de Ceuta se ha gestado con materiales muy disversos.

Hace unos días, escarbando, puercoespineando entre la colección de ejemplares del Viejo Topo de mi padre que abarcan del año 1977 al 1981, comprobé que FJL figura en la nómina de colaboradores. Para despistados diré que el Viejo Topo era la publicación de izquierdas que se dedicó, desde la moderna Barcelona, a educar a unos comunistas ibéricos poco domesticados, introduciéndolos en la cultura de las minorías, el feminismo, los movimientos gay, las subculturas urbanas. Preparando a los del "aparato" para el nuevo mundo que se les venía encima. Por sus páginas desfilaban entrevistas a Bernard Henry-Levy, a Michel Foucault...etc. Hombre, sabía que FJL fue comista, pero que este adalid de la Inquisición trabajó para el Viejo Topo, donde firmaban Goytisolo, Savater, Vicente Verdú etc me pareció sorprendente. Más sorprendente me pareció hallar en uno de esos ejemplares una entrevista, firmada por FJL, en el número 16, correspondiente a enero de 1978, a Alberto Cardín y Biel Mesquida, dos representantes del inicipiente e intelectualizado (de izquierdas) movimiento gay catalán y español. Prometo escanear y publicar aquí mismo la foto de la entrevista de un FJL con un jersey de lana de cuello alto, un traje crema desarreglado, flequillo izquierdoso derramado por la frente, entrevistando a estos dos "queer" de la época.

En la entrevista, FJL hacía preguntas como:

"¿Podríamos ver lo gay como algo ya básicamente interior a la cotidianeidad?"


JAJAJAJAJAJA. Ahora FJL podría preguntarle lo mismo a Aquilino Polaino o Rouco Varela.

Daré más noticias, chic@s.